烫手山芋

六千万美金。

　　1950年的六千万美金。台湾全岛一年的财政收入的五分之一。

　　老人在心里算了一笔账。然后他按了桌上的铃。

　　门开了。一个四十岁左右的男人走了进来——中等身材，面容端正，穿着一件深色的中山装，头发梳得一丝不苟。

　　"经国。"老人说，"坐。"

　　经国在书桌对面的椅子上坐下了。

　　"美国人的钱——美金——"老人的声音很缓慢，"四千万，分别打到我和你宋妈妈在美国花旗银行的账户上。两千万——"

　　他停了一下。

　　"让下面穿军装的人分一分。"

　　经国没有说话。这种事情不需要讨论——只需要执行。

　　老人靠回了椅背上。窗外的榕树在风里晃。

　　"他们跟着我打了二十多年仗。"老人的声音忽然变了——变得有些低沉——不像是在下命令，像是在自言自语，"从大陆打到这个小岛上。家属还在住铁皮屋子。孩子在菜市场旁边的棚子里上学。不容易。"

　　经国看了父亲一眼。这种时刻不多——老人很少在儿子面前流露这种近似于柔软的东西。

　　"两千万。"老人重复了一遍，"让他们过个好年。"

　　他正准备起身去办，又停了一下。

　　"父亲。那几个岛的事——"

　　老人看着他。

　　"要不要派人去?"儿子说,"最近的那个离我们不过百十公里。趁他们立足未稳——"

　　"不动。"

　　老人的声音不大,但很干脆。没有一丝犹豫。

　　儿子有些意外。

　　"那个地方——"老人拿起了毛笔,在砚台上蘸了蘸墨,"对面拿着,是一把刀。我拿着,是烫手山芋。"

　　儿子皱了皱眉。

　　"假如我们拿下来,"老人的笔尖在墨汁里慢慢搅动着,"东边的人来要。你给不给?"

　　儿子没有接话。

　　"不给——就得罪了东边。东边是我们唯一能拉拢的。得罪了,将来谁帮我们挡对面?"

　　他把笔从砚台里提起来。笔尖上悬着一滴墨——饱满的、黑亮的——悬而未落。

　　"给了——我岂不是成了千古罪人?自己打下来的东西,转手送给别人——这种事情做了,史书上怎么写我?"

　　他看了儿子一眼。

　　"拿下来之后怎么办?这才是问题。拿容易,善后难。"

　　儿子不说话了。

　　老人把笔尖落在了日记本上。

　　两个字。

　　舍得。

　　写完之后,他把毛笔搁在笔架上。看了看那两个字——墨迹还是湿的,在纸上洇开了一点边缘。

　　舍得。舍得。有舍才有得。舍了——换来的是清白,和东边将来的人情。

　　老人合上了日记本。

　　"去办吧。"他对儿子说,"钱的事,今天就办。"

　　儿子站起来,朝门口走去。